Sin sentidos y sin palabras

Somos doscientos y pico huesos,

que buscan más huesos,
que arrancan huesos y machacan huesos.
Somos la vida que ignora serlo,

entrañas pulsantes, llenas de envidia,
corrientes internas que establecen relaciones vacías.
Somos las imperfecciones inexistentes
de los personajes de los libros,
las frases inacabadas jamás escritas.

Somos la necesidad constante de alquiler de compañía,

los que machacan huesos ajenos
buscando el sentido de la vida.
Somos una plaga dormida,
un ejército de zombies sin destino
un rastro, un potencial, de lo que podríamos haber sido.
Somos las marionetas de un autor enfurecido,
los personajes que mueren sin aportar nada a la historia,
carne que se pudre y vuelve a ser carne.

Carne y huesos que no pueden

buscar más allá de las páginas,

de la perfección del papel
y la inocencia de las palabras,
buscando en personajes ficticios
lo que no se halla en otras caras.