Cementerio

Mariposa color escarlata vuela,
hacia los labios de la locura,
susurra al oído del mundo,
el respirar de los difuntos.

Es la sangre que corre por tus venas,
el afluente de este río turbio,
que coloca rocas del monumento,
lejos de su sentido.
Es la margarita de almas
vagabundas de primera clase,
turistas con visa oro,
con ganas de desnudarse.
El frío en los pies de la tierra,
conocedores de pasos
hacia algún portal,
por la vereda de las malas
hierbas, de cocinar.
Es el campo de Castilla
yermo,
de alma rastrera,
corazón solitario de enamorada melena.
Perfume extraído
de néctar de primavera,
con vísceras de los habitantes,
de la escena pasajera.